miércoles, 23 de noviembre de 2011

NOVIEMBRE

Noviembre es como una playa que espera la caricia del mar y, de forma extraña, recibe olas que arrasan la arena. También es una montaña a la que el viento intenta horadar, sin éxito, y que, de repente, se cae sola. Y es Noviembre un muro que se deconstruye con los intentos de saltar sobre la falta de claridad. A veces, es una puerta cerrada. Y, a veces, un surco abierto. No me entiendo con Noviembre y, sin embargo, siempre busco llegar a un acuerdo con él. Pero se escapa, se escapa siempre. Ese signo extraño del zodiaco que nunca acepta las reglas del juego. Y desordena nuestro interior

viernes, 4 de noviembre de 2011

PERSONAJES

FICCIONES Y HECHOS.
¿Lo real? ¿Lo irreal? ¿Qué es verdad o que es mentira? ¿Los personajes que acaban de aparecer o los que somos detrás de una mascara?. ¿Donde está el límite de la ficción? ¿Dónde el límite de la existencia? ¿Yo soy el que soy o el que deseo ser? ¿Soy siempre el mismo o soy varios? ¿Quien decide lo que cobra sentido y lo que no?. La literatura va siempre más allá de la realidad. Conforma un universo y nos conforma a nosotros mismos como personajes. Y esto es Literatura. La red es, sorprendentemente, literatura. Porque los datos que envíamos son los datos que se perciben y lo que se percibe es lo que es. Fotos, mensajes...la identidad se crea a través de todo lo que emitimos y, si no hubiera encuentros físicos más allá de esto que escribimos, el mundo sería el que nosotros captamos, solo ese. Me cansa, me aburre, el deseo continuo de "verdad", la necesidad de ajustarnos a patrones que nos delimiten, que nos absorban. Nada es verdad o mentira. Don Quijote es tan real o más que Cervantes y los personajes creados por Hergé son su modo de caminar. Flaubert decia que Madame Bovary era él. ¿Por qué ese empeño en negarlo?